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Le papier froissé entre mes doigts, imprégné du parfum fade de l’encre et de mes propres larmes. Agnès Gayraud. Un nom qui résonne encore, comme un murmure dans le vent glacial d’un hiver parisien. Je l’ai rencontrée dans les couloirs sinueux de mon existence, dans les interstices entre les vies que j’ai vécues, et celles que j’ai rêvées. Je la vois, encore, cette silhouette élancée, les épaules légèrement courbées sous le poids d’un secret. Elle n’était pas une femme de papier, au sens où je l’ai compris plus tard. Elle était bien plus fragile, bien plus réelle, bien plus déchirante. Elle avait l’air de flotter, comme une feuille au vent, emportée par les tourbillons de son destin. Je me souviens de ses yeux, des reflets verts qui semblaient contenir l’écho d’un océan tumultueux. Elle était une artiste, une peintre, une âme en quête de lumière, mais elle se perdait dans la pénombre de ses propres émotions. Je l’ai vue, souvent, dans les cafés de Saint-Germain-des-Prés, ses do...