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Eh bien, mon cher, que puis-je vous dire d’Élise Larnicol ? Une femme, voyez-vous, qui a laissé une trace, une vibration, une étincelle dans l’obscurité de mes souvenirs, comme un tableau imprécis, une couleur insaisissable, un vers mal achevé. Elle n’est pas entrée dans mes poèmes avec la grâce d’une muse, pas avec la force d’une déesse, mais plutôt comme un murmure, une ombre dans les ruelles brumeuses de Paris.

Je la croyais, au début, un reflet, un fantôme. Une silhouette floue dans les cafés, un rire léger et insaisissable au coin d’une rue où les lampadaires s’éteignaient avant l’heure. Elle était là, cette Élise, une flamme minuscule dans le vent, une promesse éphémère, un souffle d’une beauté si particulière qu’elle me faisait frémir, comme une note juste au milieu du chaos harmonieux de la vie.

Je la revois, à l’ombre des toits, dans ces moments où Paris s’éclaire d’une lueur particulière, une sorte de feu fatidique. Un lieu obscur, un petit atelier en retrait de la ville, où l’air était épais, chargé de la poussière des rêves et des désirs. Un lieu où la nuit se peignait de nuances imprévues, où les couleurs se mêlaient et se dérobaient, un lieu où les frontières entre le réel et l’imaginaire se dissolvaient. C’est là, dans cet antre, que son corps, fluide et gracieux, s’est fondu dans le mien, dans une danse d’émois et de sensations. Un écho lointain, une mélodie sans paroles, un instant qui s’est gravé dans ma mémoire comme une image énigmatique, une énigme à jamais indéchiffrable. Un lieu, un moment... une rencontre, si je puis dire, qui n’était qu’un éclair dans la nuit.

Bien sûr, les détails précis ? Ah, mon ami, la mémoire, cette étrange collection d’ombres, ne retient que les émotions, les impressions, les échos d’un instant. Les détails se perdent, se déforment, se dissolvent dans la brume du temps. Tout ce qui compte, c’est la sensation, l’émotion, la trace laissée, comme une empreinte fugitive dans le sable.