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La mémoire, ce drôle de jardin secret. Des souvenirs jaillissent, parfois en cascades, parfois comme des gouttes lents et précieux. Je me remémore Geneviève Fontanel, pas comme une biographie scolaire, mais comme un reflet dans le miroir déformant de ma propre perception.  Je ne l'ai pas connue, mais j'ai ressenti son souffle, un écho dans les pages d'un livre, un murmure dans l'air du temps.

Elle, Geneviève, une étincelle dans le tissu de la vie.  Je l'imagine enfant, dans l'ombre d'une maison de pierre, dans une petite ville perdue du Midi. Le soleil, brûlant, caressant son visage.  Un parfum d'olives et de mystère dans l'air.  Une âme déjà rebelle, peut-être, un esprit qui cherchait sa propre lumière, à l'insu même de ses parents.  Des livres cachés sous la table, des rêves envolés vers des contrées inconnues.  Une soif insatiable de savoir, un désir de déchiffrer les codes du monde.

Puis, l'adolescence, cette tempête intérieure.  Paris, la promesse d'un monde nouveau, une explosion de couleurs et de bruits.  Le tumulte de la rue, le scintillement des vitrines, le fourmillement des gens.  Les premiers amours, torrides et fugaces, comme des éphémères flammes.  Des soirées dans des bars bondés, des conversations nocturnes qui se perdent dans l'écho des voix.  Un sentiment d'insatisfaction profond, presque un désir de transgression, un besoin de défier les normes.

Elle s'est probablement mise en quête de ce qui transcendait le quotidien.  Quelqu'un, quelque chose, qui lui révélerait l'essence même de l'existence.  Ses écrits sont un cheminement. Une quête douloureuse, souvent tourmentée.  Le cœur qui cogne contre les murs, la peur des jugements, l'ambition de l'atteindre.  Des fragments de souvenirs, des fragments d'existences se juxtaposent, se mélangent.

Elle,  Geneviève,  cette femme énigmatique, s'est-elle perdue, oui, se perdait-elle sans cesse dans cette quête, cette recherche de soi? L'amour, une arme à double tranchant.  Les moments intimes, inoubliables, ceux où l'on se dévoile à nu, où la peau se frotte à la peau, où les mots s'effacent pour laisser place au langage du corps.  Un endroit précis, insolite. Un loft dans le Quartier latin, éclairé par un lustre de cristal scintillant, le froid mordant contre la chaleur intense des désirs. Un silence rompu par le souffle du désir.  L'écho du plaisir, la mémoire des sensations physiques. Un lieu où la frontière entre le réel et le fantasme se brouillait, où l'on s'abandonnait au flot des émotions.  Une exploration, une découverte.

Les mots, ces armes insidieuses, étaient à la fois sa prison et sa liberté.  Elle les sculptait, les modelant avec une minutie et une précision extrêmes, pour refléter la profondeur de ses émotions, la complexité de ses sentiments. Les souvenirs, parfois flous, parfois précis, se peignaient en une symphonie de pensées, de questionnements et de révélations sur elle-même et sur le monde qui l'entourait.

Les moments de bonheur se mêlaient à la tristesse, la joie à la mélancolie.  Elle s'est affrontée à ses démons intérieurs, les a décortiqués, les a peints.  Et au-delà des histoires, il y a une femme qui a cherché à se comprendre, à comprendre le monde.  Un cheminement, une exploration intérieure. Une recherche d'équilibre dans cette quête sans fin du moi.

C'est en ces détails, dans ces moments d'intimité profonde, que la personnalité de Geneviève Fontanel prend corps.  Et c'est à travers ces détails que jaillissent la beauté et la profondeur de ses écrits.  Une quête, une exploration, une œuvre. Une vie écrite en mots.

Geneviève Guitry

Geneviève Irvin

Geneviève Kervine

Geneviève Mnich