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Jeanne Balibar... Ah, Jeanne. Un nom qui résonne, comme une musique fugace, entre les notes d’un orchestre nocturne. Elle flottait, je dirais, comme une silhouette à travers les lampes électriques de la ville, une ombre vibrante sous les constellations d'un ciel parisien. Pas une muse classique, hélas, pas une beauté des boulevards endimanchés, mais une flamme, une étincelle, un feu sourd qui brûlait au cœur même de la nuit. Je la vois, parfois, comme un éclair au milieu d'une tempête de mots. Des phrases, des images, des couleurs, des formes. Non pas une image parfaite, mais une constellation de détails, comme des fragments d'un miroir brisé, chacun reflétant un éclat de son âme – un peu fauve, un peu sombre, un peu irrésistible.

Ses gestes, ses paroles, étaient imprégnés d’une saveur particulière, comme un parfum d’encens et de mystère. Elle ne se conformait pas aux schémas, n’était pas une créature de conventions, ni de règles de politesse. Elle, elle débordait, comme un flacon trop plein de parfums rares, se répandant sur le monde, un peu chaotique, un peu déroutant, un peu... fascinant. Ses yeux, ils étaient des mers profondes, où se reflétaient les lueurs d'une âme passionnée, complexe, à la fois fragile et forte. Il y avait, je crois, une énergie bestiale, une pulsion primitive enfouie en elle, qui se manifestait dans ses mouvements, dans la façon dont elle se tenait, comme une bête sauvage soudainement domestiquée.

Je l'ai vue parfois dans des jardins, cachée entre les arbres, un sourire en coin, une fleur épanouie, même. Mais ailleurs, elle était une évocation de la femme à l’état brut, une explosion de sensations, un bouquet de passions sauvages. Et puis, ce désir, ce désir profond, insatiable, qui l'habitait... Il vibrait comme une corde tendue, prêt à se rompre, prêt à se déchaîner. Un désir qui s'exprimait peut-être dans des mots, des phrases, et qui trouvait peut-être son expression la plus totale dans les jeux de la chair, dans la danse des sens. Jeanne... Une image qui, comme un poème, se déroule sous mes yeux, un poème inachevé, à la fois déchirant et précieux. Elle n’a pas existé pour toujours, pas pour la postérité. Elle s’est évanouie comme une fumée sur un boulevard parisien, laissant derrière elle un sillage de fascination et de mystère. Une femme, en un mot : impossible à cerner, à définir. Un secret. Une nuit.