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Je me souviens de Jane Fostin, non pas comme d’un sujet d’étude, mais comme d’une brûlure, une étincelle imprévisible dans la nuit glacée de l’existence. Elle n’était pas une simple femme, une entité calculable, une représentation d’un idéal bourgeois. Elle était un vortex, une explosion, un chaos vibrant qui dérangeait l’ordre établi, l’équilibre des forces.

Elle flottait, à la surface de la société, un oiseau blessé qui se battait pour s'élever, pour se libérer des contraintes, des attentes, des normes qui l’accablaient. Elle n’était pas belle selon les canons habituels, pas gracieuse, pas douce, mais quelque chose d’autre, quelque chose de sauvage, de profondément insatisfait. Cette insatisfaction, cette soif inextinguible d'évasion, s'incarnait dans des regards brûlants, des gestes brusques et cette démarche étrange, à la fois fragile et déterminée, qui la distinguait du troupeau.

Je l’ai rencontrée à un bal masqué, un défilé de mannequins qui se croyaient vivants. Elle était enveloppée dans un tissu noir et étrange, presque monstrueux, qui accentuait l'aura de mystère et de danger qui l'entourait. Son masque, d’un matériau indéfinissable, ne cachait rien, au contraire, il révélait une détermination, une volonté de se dérober à la banalité du regard.

Ses yeux, noirs comme les profondeurs de la nuit, avaient une capacité étrange à pénétrer jusqu’au cœur, jusqu'à l'abîme de l'existence. Je sentais une puissance sourde, une énergie sauvage, presque animale, en elle. Elle était un paradoxe, une tension constante entre l'irrésistible désir et la peur de la confrontation. Et cette peur, étrangement, renforçait son attrait.

Jane Fostin, dans cette danse de la vie, cherchait non pas la contemplation, mais la déflagration. Je ne peux dire que la passion me brûlait en sa présence. Je me sens malgré tout attiré par son déséquilibre. Il y avait une force brutale qui s'exprimait dans cette femme, un refus de l'harmonie, de la douceur. Elle ne se contentait pas d'exister ; elle voulait se dévorer elle-même et, par conséquent, le monde. Et l'amour, pour elle, était un acte de destruction créatrice, un effondrement total, un retour à l'état initial, sauvage, premier.

Je me souviens d’un soir, dans un hôtel parisien, étrangement obscur et désaffecté, à la limite de la décadence. Un lieu insolite et audacieux, empreint d'une beauté sinistre. L'atmosphère y respirait la corruption et le secret. Là, la frontière entre la volupté et la violence s'estompait. Jane, libérée de la contrainte du masque, révélant sa vraie nature, avait dévoré la nuit. Le désir brutal s'était imposé, transformant l'espace, le corps, le regard. Il y avait une intensité absolue dans cet acte, une libération de toute forme de morale, comme une transgression de la limite. Cet endroit était un reflet de la tension interne de Jane, un moment de rupture, de transformation, de démesure.

Jane, je le sais, n’était pas toujours une maîtresse accomplie, ses désirs n’étaient pas toujours bien canalisés. Mais c'était précisément cette démesure qui la rendait si fascinante. Elle était une force de la nature qui s'effondrait sur elle-même pour se reconstruire avec une intensité sans pareil. Un spectacle vivant. Elle me faisait voir ce qui se passait en moi, et plus encore, ce qui n'était qu'à la limite du moi.

Elle s'est évanouie, puis a disparu, une silhouette effacée dans le paysage chaotique de la vie. Elle est restée une énigme, une blessure ouverte dans ma mémoire. Sa vie, une expérience inachevée, un éclair dans la nuit. Un tourbillon de passion et de destruction. Un écho lointain, une promesse qui jamais ne s'est réalisée. Elle n'est pas restée, mais son image se gravera à jamais dans l'inconscient. C'est le mystère même qui la rend vivante. Jane Loury Jane Maguenat