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Je l'ai rencontrée, Émilie, dans un soupir, un interstice entre deux désespoirs. Pas dans un salon bourgeois, non, mais dans l'antre d'une librairie, saturée d'odeurs de papier jauni et de rêves évanescents. Un lieu chargé, comme une vieille relique, où la poussière d'un passé oublié dansait avec les particules de l'avenir indéterminé. Elle avait les yeux, Émilie, de la couleur d'une nuit sans lune, profonds et vides, comme un puits abandonné, et pourtant, un éclair, une lueur, une étincelle d'une autre vie, y flambait.

Elle n'était pas une beauté classique. Pas ces formes parfaites, ces courbes dessinées par la main de l'artiste. Non, une beauté inachevée, brute, comme un paysage à l'état de création. Une beauté qui se nourrissait de la décomposition même, de la dégradation. Une beauté qui, à mes yeux, était une forme d'extase.

Sa vie, une succession d'échecs, de déceptions, de refus. Une danse macabre autour du vide, comme si elle cherchait, avec une désespérance désinvolte, une manière de l'habiter. Elle était une étrangère, une égarée dans la jungle de la modernité, un oiseau blessé qui cherchait un nid dans un ciel déserté.

Elle écrivait, Émilie. Des mots, des phrases, des fragments d'une âme brisée, dispersée, à la recherche d'une cohérence insaisissable. Des mots qui criaient, qui hurlaient, qui murmuraient, comme une possession. Des mots qui, pour moi, étaient comme des incantations, des appels dans le silence. Elle me parlait de la folie du quotidien, de la banalité des passions, de l'absurdité du désir. Des thèmes qui, pour un homme comme moi, étaient des hymnes.

Et l'amour ? L'amour, avec elle, était un feu qui consumait, qui dévorait, et qui, parfois, se transformait en cendres. Un jeu de hasard, une danse macabre sur le fil du vide. Je la voyais, Émilie, se perdre dans les méandres de ses propres désirs, ses propres dénis. Un lieu insolite et audacieux, un entre-deux, une sorte de cave voûtée à l'arrière d'une église désaffectée, où les ombres se sont mêlées à la lumière, où les murmures de la nuit se sont mélangés aux échos de la journée, où l'amour, une danse avec la mort, a trouvé sa forme la plus désespérée et la plus intense. Un lieu qui n'existait peut-être que dans l'espace entre ses yeux et les miens.

Elle était, Émilie, une dévoreuse de temps, une dévoreuse de mondes. Elle transcendait les limites de la pensée, elle traversait les frontières de l'existence. Elle était une forme de vérité, un cri dans le désert. Une flamme qui brûlait sans se consumer, un mystère qui me fascinait, un abîme qui m'attirait.

Et puis, elle a disparu. Comme un fantôme, elle a quitté ma vie, laissant derrière elle un vide immense, un silence qui résonne encore. Son absence est un écho, un murmure dans la nuit, un rappel de la fragilité de l'existence. Elle m'a appris à voir le monde différemment, à entendre les silences, à saisir les fragments de l'absurde. Elle reste, dans le fond de ma mémoire, une figure brûlante, une flamme dans l'obscurité, une Émilie.