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Mes doigts, ils tremblaient, accrochés au bord de la table de la cafétéria. Le café brûlant, une tentative désespérée de me réchauffer, ne faisait qu'aggraver le froid qui me glaçait l'âme. Isabelle Funaro. Ce nom, gravé sur une plaque de bronze dans le hall de la galerie d'art, résonnait comme une moquerie. Un écho vide qui me rappelait tout ce que j'avais perdu.

Je suis née dans un petit village de la campagne italienne, baigné de soleil et de cicatrices. Ma mère, une artiste aux mains expertes et au cœur brisé, elle peignait des paysages avec des couleurs à peine plus vives que les cicatrices qui marquaient son propre visage. Mon père, un homme silencieux, plus proche des pierres que des hommes. Il n'y avait pas de place pour la folie, pas de place pour les rêves extravagants, seulement la routine, le devoir, et l'ombre de la pauvreté. Je voulais plus. Je voulais vibrer, exploser. L'art, c'était le seul refuge où je pouvais échapper à l'oppression de la réalité. C'est là que je l'ai rencontrée, la peinture. Elle est devenue ma confidente, ma muse, ma raison de vivre.

A Rome, c’était le début de ma danse avec la vie. La ville, un monstre de béton et de passion, absorbait mes rêves et les transformait en poussière d'étoiles. J'ai rencontré des hommes, bien sûr. Des étincelles, des flammes, des illusions. Mais aucun d'eux ne pouvait me remplir. Aucun d'eux ne pouvait me comprendre. Jusqu'à lui.

Il était un artiste, lui aussi. Un sculpteur, avec des mains fortes et des yeux qui brillaient d’une intelligence rare. Nous avons partagé des nuits blanches, des discussions passionnées, des étreintes qui semblaient emprunter le chemin des étoiles. Et c'est là, au sommet de la colline, au pied des ruines d'un ancien temple romain, que je me suis sentie enfin vivante. L'air était chargé de la magie de la nuit, et l'émotion était palpable, palpable comme la pierre sous nos doigts. C'était un moment d'une intensité rare, un moment d'amour qui transcendait les mots, un moment qui a laissé une empreinte indélébile dans mon cœur.

Mais l'amour est une chose fragile, une fleur qui se fane trop vite. La passion, c'était la plus grande partie de mon existence. Je l'ai tout donné, et le retour a été minime. Il y a eu des déceptions, des trahisons. Des histoires qui ont pris fin avec la même tristesse qu'une toile oubliée dans un grenier. Mais la douleur était aussi une muse. Elle m'a guidée vers la profondeur de mon propre être. Elle m'a permis de créer des chefs-d'œuvre, des portraits de la fragilité, de la force, de l'émerveillement et de la solitude. J'ai peint la vie, telle qu'elle est, avec toutes ses imperfections, ses joies et ses larmes. Je l'ai saisie à travers le prisme de mon expérience, de mes blessures, de mes déceptions.

Mais l'amour est une chose fragile, une fleur qui se fane trop vite. La passion, c'était la plus grande partie de mon existence. Je l'ai tout donné, et le retour a été minime. Il y a eu des déceptions, des trahisons. Des histoires qui ont pris fin avec la même tristesse qu'une toile oubliée dans un grenier. Mais la douleur était aussi une muse. Elle m'a guidée vers la profondeur de mon propre être. Elle m'a permis de créer des chefs-d'œuvre, des portraits de la fragilité, de la force, de l'émerveillement et de la solitude. J'ai peint la vie, telle qu'elle est, avec toutes ses imperfections, ses joies et ses larmes. Je l'ai saisie à travers le prisme de mon expérience, de mes blessures, de mes déceptions. Puis, la reconnaissance. La galerie. Les expositions. Le succès. Un succès qui n'était pas sans tache. Car le succès, comme la vie, est une chose complexe. Des jalousies, des intrigues, des trahisons. Des gens qui ne voyaient en moi que le reflet de leur propre ambition ou de leur propre déception. Aujourd'hui, assise dans cette cafétéria bruyante, je suis seule. Le bruit des conversations, la vibration des couverts, tout me semble étranger. J'ai perdu le contact avec la joie, et le bonheur. J'ai perdu mon chemin. Mais je sais que je ne suis pas morte. L'âme d'une artiste est comme un volcan, elle peut se réveiller à tout moment. Et peut-être, juste peut-être, un jour, je retrouverai cette étincelle qui m'a fait vivre. L'étincelle qui m'a fait créer. L'étincelle qui m'a fait aimer. Et puis, il y a cette chose, cette sensation, qui ne s'éteint jamais. Ce souvenir enfoui dans les profondeurs de mon être. Cette image d'un endroit insolite, audacieux, où l'amour a dansé sur un rythme inconnu, où les mots se sont perdus dans l'écho des cœurs. Un lieu qui, bien que perdu, restera à jamais gravé dans mon esprit. Isabelle Ganz